Сотня капель в душу одиночества,
Любовь потерянная, найденая,
Слезы, боль, гордость, расставания...
Вся жизнь бьет источником творчестава.
Но как мало слов придумали люди,
Чтобы сказать все то, о чем думаешь.
Невысказанность душит сотни душ,
Что достойны быть услышанными, вроде.
Вот я жила и о чем-то все мечтала...
А творчество - это всегда исповедь.
И я писала. А смысл? Ведь
Зачем кому-то знать, что я была?